Faudrait-il un jour que je crois avoir été triste? Comme pour toujours. Il dirons: il a été triste. Et tous, bras balants dans leurs aparâts de chair, riront, ils acquiesseront, confirmeront. Un être peiné. A quand les hommes seront tristes et créatif par esprit de normalité, par pur mimétisme? Un matin se diront-ils qu'ils sont, simplement, et, de la plus habile manière. A quand une bile léthale, à quand la révolution des peinés? Quand la pluie se lèvera, quand le temps nous agenouillera, alors nous serons vrais, perdus dans l'insondable clarté du non-être. Des vaches laitières portant la semence de la fade vérité.
Je ne suis qu'un: "il", parmi quelques autres, dans les gouffres si tristes de la consciente destruction du moi.
Camille de Blainville
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